Reflexões sobre o Primeiro de Maio
Por Ana Luiza Costa
1º
de maio de 2012, o dia acordou cinza, a chuva insistente. Feriado. Há
alguns anos atrás, tempos de estudante de graduação, ou um pouco
depois disso, mesmo com tais condições climáticas, me arrumaria
para participar de algum ato de celebração do dia do trabalhador.
Hoje, apenas mudei a roupa para ir ao mercado comprar os ingredientes
do almoço. Apesar do meu atual "imobilismo", condicionado,
entre outros motivos, pela crise dos movimentos sociais e da
esquerda, ainda me incomoda ouvir muitas pessoas dizendo que o
feriado de 1º de maio é dia do "trabalho", não é. 1º
de maio é dia do trabalhador. Ainda me resta algum impulso
ideológico para parabenizar as (os) atendentes do mercado pelo dia
"do trabalhador". "Vamos lá, gente, orgulho, cabeça
erguida, dignidade"! Sim, talvez não faça nenhuma diferença
para o contexto da luta de classes no Brasil demonstrar
simbolicamente que valorizamos o atendente do mercado. Elas e eles
prefeririam estar curtindo, em casa, o feriado. Prefeririam a
valorização em termos materiais/salariais. Como eu também, nos
termos da minha profissão. Tampouco, talvez, represente alguma
contribuição relevante, estar agora sentada em frente ao computador
a escrever uma reflexão sobre o 1º de maio, pode ser... Mas, quando
fazemos uma escolha ideológica para nossa vida, em que pese estarem
essas escolhas totalmente fora de moda, a questão já não é mais
tão pragmática - "o que adianta realizar este ou aquele
pequeno ato em prol do socialismo e das classes trabalhadoras?".
É claro que realizarmos atos maiores, de comprometimento orgânico
com a luta é bem melhor que realizarmos pequenos atos... A questão
é que já não conseguimos nos omitir, já não conseguimos,
simplesmente deixar passar o dia como se não estivesse acontecendo
nada, no mínimo seguimos consumidos por uma certa angústia ou
melancolia de quem gostaria de ver as ruas cheias de gente com
palavras de ordem, faixas e cartazes, ao som da Internacional. E
nesses casos, a memória é remexida, memória de coisas que vivemos
e daquelas que não vivemos, mas lemos, ou nos foram contadas. Esta
memória não sossega e pede para ser compartilhada. Não há saída
a não ser atender seus apelos e contar para quem nos ouça, por
exemplo, que a luta de classes não acabou, que não estamos vivendo
o fim da história. Sem querer ser condescendente com os partidos de
esquerda, sindicatos e demais organizações dos movimentos
populares, é preciso dizer que muitas lutas mais ou menos isoladas,
mais ou menos silenciadas vem sendo travadas hoje. Ontem mesmo, li
uma carta de organizações populares que denunciavam as execuções
de camponeses e de um professor universitário em Roraima nos
conflitos por terra. É novamente a memória que traz o
pensamento de um verdureiro londrino do início do século XIX, lido
no volume 3 da Formação da Classe Operária (E. P. Thompson).
Segundo ele "As pessoas imaginam que, quando tudo está quieto,
está se estagnando. O propagandismo continua apesar disso. É quando
tudo está quieto que a semente cresce, os republicanos e socialistas
levam a frente suas doutrinas". Não significa que uma nova
sociedade, sem a exploração do trabalho, igualitária, livre e
justa, vá surgir espontaneamente, de uma hora para outra. Ela
precisa ser construída, entretanto é preciso ter clareza que essa
construção é uma disputa: tantas vezes os tijolos são colocados
para, logo em seguida, serem derrubados. Mas, a partir do momento que
fazemos a escolha ideológica pelo socialismo, entramos em nosso
tempo para disputar e construir. Por fim, deixo novamente manifestar
a memória ainda ao falar em construção. Segue a baixo, a poesia de
Vinícios de Moraes, que sempre me emociona nas descobertas do
operário e na sua constante renovação da construção de si, de
sua classe, de um outro mundo. Tijolos assentados, tijolos
derrubados, esse fio liga historicamente o operário de Vinícius aos
operários que morreram, por outros que viverão, deixemos esse fio
tecer também as nossas esperanças.
O
operário em construção (Vinícius de Moraes)
Era
ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como
um pássaro sem asas
Ele subia com as casas
Que lhe
brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua
grande missão:
Não sabia, por exemplo
Que a casa
de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como
tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua
liberdade
Era a sua escravidão.
De fato, como
podia
Um operário em construção
Compreender por
que um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos
ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto
ao pão, ele o comia...
Mas fosse comer tijolo!
E
assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo
uma casa aqui
Adiante um apartamento
Além uma
igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão
de que sofreria
Não fosse, eventualmente
Um
operário em construção.
Mas ele desconhecia
Esse
fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E
a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À
mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De
uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que
tudo naquela mesa
- Garrafa, prato, facão -
Era
ele quem os fazia
Ele, um humilde operário,
Um
operário em construção.
Olhou em torno: gamela
Banco,
enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa,
cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele
quem o fazia
Ele, um humilde operário
Um operário
que sabia
Exercer a profissão.
Ah, homens de
pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele
humilde operário
Soube naquele momento!
Naquela
casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo
nascia
De que sequer suspeitava.
O operário
emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de
operário
De operário em construção
E olhando
bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que
não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.
Foi
dentro da compreensão
Desse instante solitário
Que,
tal sua construção
Cresceu também o operário.
Cresceu
em alto e profundo
Em largo e no coração
E como
tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além
do que sabia
- Exercer a profissão -
O operário
adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da
poesia.
E um fato novo se viu
Que a todos
admirava:
O que o operário dizia
Outro operário
escutava.
E foi assim que o operário
Do
edifício em construção
Que sempre dizia sim
Começou
a dizer não.
E aprendeu a notar coisas
A
que não dava atenção:
Notou que sua marmita
Era
o prato do patrão
Que sua cerveja preta
Era o
uísque do patrão
Que seu macacão de zuarte
Era o
terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a
mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram
as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a
noite do patrão
Que sua imensa fadiga
Era amiga do
patrão.
E o operário disse: Não!
E o
operário fez-se forte
Na sua resolução.
Como
era de se esperar
As bocas da delação
Começaram
a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão.
Mas o patrão
não queria
Nenhuma preocupação
- "Convençam-no"
do contrário -
Disse ele sobre o operário
E ao
dizer isso sorria.
Dia seguinte, o operário
Ao
sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos
homens da delação
E sofreu, por destinado
Sua
primeira agressão.
Teve seu rosto cuspido
Teve seu
braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O
operário disse: Não!
Em vão sofrera o operário
Sua
primeira agressão
Muitas outras se seguiram
Muitas
outras seguirão.
Porém, por imprescindível
Ao
edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E
todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da
construção que crescia.
Sentindo que a violência
Não
dobraria o operário
Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo
de modo vário.
De sorte que o foi levando
Ao alto
da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe
toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe
esta declaração:
- Dar-te-ei todo esse poder
E a
sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E
dou-o a quem bem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te
tempo de mulher.
Portanto, tudo o que vês
Será
teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O
que te faz dizer não.
Disse, e fitou o operário
Que
olhava e que refletia
Mas o que via o operário
O
patrão nunca veria.
O operário via as casas
E
dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos,
manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu
patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente
havia
A marca de sua mão.
E o operário disse:
Não!
- Loucura! - gritou o patrão
Não vês o
que te dou eu?
- Mentira! - disse o operário
Não
podes dar-me o que é meu.
E um grande silêncio
fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de
martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio
povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio
apavorado
Com o medo em solidão.
Um silêncio
de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de
fraturas
A se arrastarem no chão.
E o operário
ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos
que morreram
Por outros que viverão.
Uma esperança
sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde
mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e
esquecido
Razão porém que fizera
Em operário
construído
O operário em construção.
Tomei emprestado esse material de uma pessoa que prezo muito e que sempre me comove.
